EL HOMBRE CONFUSO

Día 14 – Me he cortado el pelo yo solito y ahora solo quiero llorar

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El encierro me ha pillado con una máquina de mierda. A ver, perdón, me refiero a una máquina de cortarse el pelo, que de mierda, con esto de salir, ya tenemos bastante. A lo largo de los años he adquirido una pericia digna de aplauso para arreglarme la barba. Que si rebajo de aquí, que si cambio el cabezal, que si me recorto el bigote con unas tijeritas. Vamos, no hace falta que nadie me eche una mano. Pero, ay, amigos, esto ha cogido vuelo. Ha sido pensar en las colas brutales que se formarán en la peluquería el primer día que se pueda ir y no lo he dudado ni un segundo. Cabeza fría, manos temblorosas y esa sensación de saber que la estás cagando pero ya no puedes parar. Sí, me he arreglado el pelo. Y sí, ahora quiero llorar y desinstalar el skype para que no me vea nadie. Y eso que he ido con cuidado y pecando de prudencia. El destino no me ha premiado con el talento del corte, ¡qué le voy a hacer! Lo llego a saber y pruebo primero con otras zonas. Quién podía pensar que esto iba a ser tan difícil…

Hoy me ha contado L. que se ha declarado profundamente antieuropeista. Que pasa siete pueblos de irse a Holanda, que allí hace mucho frío y que para ligar con extranjeros prefiere irse a Benidorm. La verdad es que razón no le falta. También hemos hablado de Terelu como role model de la vida. Y si hay algo que a mí me encante es hablar de Terelu. Podría estar horas. Mi amiga J. dice que no se fía un pelo del satisfayer. Que le da un miedo horroroso, un terror que no conoce límites. Me da que lo de succionar lo ha llevado un poco lejos. Eso sí, la cuarentena le ha bajado la libido y dice que ni pajas se hace. Claro que tiene a su novio en casa y a una perra. Otra digo, además de ella. Me da que el boom del autoerotismo llegó con el primer fin de semana de confinamiento y ha ido decreciendo con los días. Todo apunta que esta próxima semana volverá a subir. Me cuenta I. que ha estado hablado cinco horas con su ligue por videoconferencia. Hablando, claro. Luego que si el satifayer masculino es un poco timo. Según me ha contado R., ¿eh? Que yo ni idea.

Llevo todo el santo día poniendo chulos en instagram. Pero todo el día. Un trabajo agotador. Y he llegado a dos conclusiones. Una, que no hay nada que nos guste más a las maricas que ir pasando chulos en los stories. No hay límite. Podría haber subido 120 y aún aparecía alguien a decirme que el suyo no está y qué quiere decir esto. Censura, gritan. Y yo me callo porque, mira, estoy muy cansada ya de tanto confinamiento. Y segunda, nos dejamos deslumbrar por los músculos y los pechos turgentes pero en cuanto aparece un buenorro así grandote, con tripa y pelo, caen como moscas. El clásico ‘lo que me gusta no lo quiero para mi mismo’. Una teoría también de R., el del satisfayer masculino. Al final he dejado la lista en cuarenta y ya volveré otro día. Hay vida más allá del sexo, ¿vale? Me dice mi amigo O. que ayer salieron dos en bolas a aplaudir a las ocho de la tarde. Al comprobar que desde el balcón les estaban mirando se pusieron a hacerse una paja. Me jura y perjura que es cierto y yo le creo. ¿Por qué me iba a mentir? La fe mueve montañas. Y lo que no son montañas.

Mañana tengo agendadas ya dos quedadas por skype. El lunes por la tarde otra, el martes una más y el jueves una tercera. Y no cuento las que suelo hacer cada día. Vamos, que podría quedarme sentado en mi locutorio hasta el fin de la cuarentena. Que yo encantado de poder hablar con todo el mundo pero, a ver, si en la vida normal no nos vemos en seis meses ¿a qué vienen las prisas? Y yo, además, con estos pelos. De verdad, los traumas que estoy coleccionando en estas semanas no me los quito en meses. Qué cruz.

Foto: El guapísimo Petros. Aquí su instagram.

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Esta entrada fue publicada el 29/03/2020 por en Diario de confinamiento, Uncategorized.

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